No es capaz de reconocer a esa mujer por mucho que lleve la misma ropa que la que tan solo minutos antes se sentaba en la mesa de su jefe. No puede ser la misma cuyas canciones ha escuchado machaconamente en palacio durante las tres últimas semanas y que luce en las portadas de los discos extremadamente “apetitosa”, según palabras del jeque.

Violeta tiene el pómulo hundido, una brecha en la frente por la que asoma parte del hueso frontal. El arco superciliar del lado de la cara que todavía mantiene el pómulo en su sitio está hundido justo por la mitad, como un lápiz partido en dos. Es imposible saber si conserva la dentadura porque toda la boca es una maraña de sangre y saliva.

Quique tiene vía libre ante sí. Cuando sale, se mira. La sangre se ha secado y forma una costra bastante asquerosa. Pero ya se ha acostumbrado a ella y sabe que allí ya no tiene nada más que hacer.

Abre la puerta. Sale y comienza a caminar. El jeque catarí que estaba junto a Violeta se acerca y le pregunta:

-¿Ya te la has follado cerdo?

Quique comienza a abrir los ojos. Intenta recuperar el conocimiento. Vuelve a contemplar cómo la sangre se ha convertido en un elemento más de su vestuario pero intenta sacar fuerzas de flaqueza. Empuja a un lado al camarero patán que le ha amargado la noche.

-Señor- chilla el camarero sorprendido aún de la reacción violenta del herido.

-Que me dejes gilipollas- le sacude a la cara un Quique que comienza a incorporarse y cuya única intención es salir de ese lugar cuanto antes.

No parece que esté muerto, pero aquel lujoso lugar no puede permitirse un escándalo similar. Llama la atención de un compañero que pasa junto a él.

-Ayúdame. Vamos a sacarlo de aquí- le indica con vez temblorosa.

-¿Qué ha pasado?- pregunta su compañero.

-No lo sé. Pero tenemos que sacarle de aquí- responde al tiempo que coge a Quique por una pierna.

Confundido, baja la mirada hacia el lugar al que apunta el camarero. Sin darse cuenta, ha sacado su mano manchada de sangre del bolsillo. Pero ahora ya no está manchada de sangre. Ahora gotea sangre. ¿Cómo puede ser?

Como si analizara una parte del cuerpo que no le pertenece, centra su atención en la mano. Hay un corte. Un corte bastante profundo. ¡Me cago en la puta! Ha sido el cristal, el trozo de cristal que se había guardado en el bolsillo. Al meter la mano se ha cortado con él pero el calor de su corazón desbocado había mitigado el dolor. La sangre le horroriza. La sangre le asquea. Siente el nacimiento de la arcada, la urgencia del vómito. La niebla del desmayo.

La furia ha desaparecido pero su corazón sigue latiendo a mil por horas. Demasiadas pulsaciones. Intenta recomponerse, mete la mano en el bolsillo, abre la puerta y sale caminando al paso más aparentemente normal que sus piernas y sus nervios le permiten. Con la mirada fija en la puerta, atraviesa la estancia. Demasiadas pulsaciones. Empieza a notar un leve mareo.

-       ¡Señor! Disculpe, señor. Va dejando un rastro de gotas de sangre por el salón, señor.

Uno. Dos. Tres. Cuatro. Ha dejado de contar. Nota la camisa empapada de sudor debajo de la chaqueta. Pero ese es el menor de sus problemas. Todo hace juego ahora con los labios rojos de violeta: el secador, la pared, la cara, el cuello, el vestido, su propia mano. Todo está cubierto por el rojo de la sangre que se derrama.

En mitad de aquel odioso torbellino verbal apenas escuché algunas palabras como “Oportunidad” y “futuro”. No era la primera vez que sucedía. Mis largas noches aguantando a aquella profesional de la extorsión y el engaño habían servido para desarrollar un mantra, un refugio donde calmar mis instintos naturales. Yo lo llamaba la antesala del polvo, una especie de viaje corto en ascensor con música de ambiente que nunca era capaz de recordar. A veces, ese viaje duraba dos platos y un postre. Otras, una reunión de trabajo con buffete final. A ella le gustaba hablar casi tanto como oírse. A mi me gustaba cuando se callaba. A ella no le importaba que yo no la escuchara. Era la relación perfecta.

De repente, la música de ascensor de mi mantra y Violeta se silenciaron de golpe, cuando mi mano invitó a su cabeza a arrancar el secador de manos de la pared.

Cuenta hasta 10. No quieres matarla….1

Claro que sí, rebánale el cuello a esta zorra. Se lo tiene merecido….2

-      Quique estás temblando. Trata de calmarte y deja de mirarme así

Desfigúrala de un puñetazo. Se lo ha ganado a pulso….3

Respira, respiiira, estás hiperventilando. Se te va a salir el corazón y así no se puede decidir nada. Respiiiiiira…..4

Cógela por la nuca como si le fueras a dar un abrazo y estámpale la cara contra la pared. La nariz rota le va a dar un toque más exótico…..5

-      Quique, ¿me estás escuchando? Si no te estuviera sujetando los brazos ya hubieras hecho una barbaridad

20 años llevo escuchándote, puta, 20. En la ducha, en el coche, en la radio…… 6

Piensa en Gloria, necesita que su padre sea un ejemplo….7

Un tiro. Primero a ella; luego te lo pegas tú. Todo se acaba y te vas a gusto….8

Es mirarte y oler a sangre, Ojalá no te tuviera cerca. Tengo que destruirte….9

-      Quique, el moro éste me quiere pagar cinco discos y me acaba de pedir en matrimonio. Quiere que me vaya con él

………..10