Julia trató de permanecer inmóvil mientras las nauseas remitían y recuperaba el control de su cabeza. Entonces lo supo. No fue una revelación ni nada parecido. Simplemente, ahora lo sabía. Levantó su mano derecha del suelo, encharcada entre los restos de comida del suelo, y la giró lentamente  Apartó aquella ácida papilla frotándola contra su camiseta y clavó los ojos en la calcamonía. Por un momento deseó que no siguiera allí, pero otra parte de ella quería confirmar que tenía razón. La maceta con el arbusto verde no se había separado, ni tan siquiera un poco. Tan sólo había un cambio, ese que ella estaba esperando. Una de las cinco flores rojas no mantenía su aspecto inicial. El color negro se había adueñado de ella. Cerró los ojos y lloró durante un buen rato mientras las ideas se repetían en su cabeza como una antigua canción infantil.

Leire, Andrea, Carlos y Julia. Cuatro flores llenas de vida. Rosa, una flor marchita.

El olor a madera vieja le provocó nauseas y Julia trastabilló hasta sentarse en un taburete de la cocina. Entonces, el aroma de las velas, profundo, invasivo, la invadió por completo. Se arqueó con dolor al tiempo que la primera arcada casi la tiró al suelo. Logró sujetarse a la mesa mientras el desayuno se esparcía por el gres. Su mano perdió agarre y en su lucha por mantener el equilibrio volcó una taza casi vacía. El agrio aroma del vomito le pareció lo más bello que había regalado a su nariz en años. Al menos, logró apartar durante unos segundos el maldito hedor de las velas. ¿Eran amarillas? Apenas lo recordaba ya. Sabía que sus amigos las habían cogido de la capilla del Colegio. -Así estaremos más protegidos- había señalado Carlos, envalentonado ante las chicas.

Ahora, de rodillas sobre un charco de zumo de naranja y cereales de colores a medio deshacer, supo que aquella tarde con sus amigos se abrió una puerta que hasta ahora había estado entornada.

Llegar hasta el salón fue toda una odisea. Apenas hubo dado los primeros pasos desde la cama, las arcadas comenzaron a trepar por su garganta, calientes e invasivas. Cerró los ojos y se apoyó en la pared para luchar contra ellas. Entonces, el primer fogonazo la hizo retorcerse.

En su salón, alguien estaba con ella. Era un hombre, ¿Anciano? Todo brillaba y el color y los colores rojos y negros dominaban la escena. Apenas se reconocía a si misma, casi desnuda, sentada junto a él en su sofá. No lograba ver su cara, algo se lo impedía y desviaba su mirada hacia sus bocas, que se movían aunque ningún sonido llegaba hasta ella. El pitido que acompañaba la visión fue creciendo de intensidad y todo se hizo oscuro. Abrió los ojos de golpe. Seguía apoyada en la pared y las arcadas habían pasado a un segundo plano, sustituidas por otra sensación más dolorosa. Sus ojos buscaron el origen. El dibujo que decoraba su mano derecha le abrasaba la piel.

Julia notó ese extraño sabor en su boca, algo entre sucio y metálico antes incluso de abrir los ojos. Algo martilleaba desde la parte trasera de su cabeza. El primer latigazo de dolor le invadió en cuanto trató de levantarse de la cama. No recordaba haber bebido, de hecho, su psiquiatra le había prohibido el alcohol hacía años y lo respetaba, más por miedo que por convicción. Dejó escapar un gemido cuando trató de girar el cuello hacia la mesilla. El sol castigaba con fuerza la pared de su habitación. -¿Qué coño de hora es? -Se preguntó mientras el doloroso latido seguía castigando el sitio donde hasta -¿Anoche… Ayer?- Residía su cerebro.

Estiró la mano para dar la vuelta a su despertador y ver el reloj.

Una calcamonía con el colorido dibujo de una maceta pegada en su mano le hizo entender que el menor de sus problemas era no saber qué hora era.